Chapitre 10

J'ai cinq ans, j'ai cinq ans et je marche sur des trottoirs sans nom.

Autour de moi, à chaque coin de rue, m'apparaissent vautours et démons, toutes sortes de donneurs de leçons.

J'avance au rythme de la nuit. Je me lève à ses côtés, me rendors dans son sein et ne rêve, ne rêve que d'elle en vain, de sa voluptueuse enveloppe charnelle de roses et de vent.
Je m'observe parfois dans les vitrines lumineuses que m'offre le regard des gens.

C'est toujours bref car un regard est traître, il donne envie, toujours cette abominable envie de plus, de tout, de rien. De toujours plus de tout, de toujours plus de rien, de toujours, de toujours plus.
Mon regard je ne l'offre pas, je le vends, je le fais croire, miroiter et quand il se pense saisit, je le reprends, je le vole d'un geste, d'un tour de main et, tel un trésor maudit, je le cache, je l'enterre si profond que mes yeux en pleurent, que mes yeux se vident de tout, pour s'emplir d'un rien, d'un rien envahissant.

J'ai cinq ans, j'ai cinq ans et je ne pense plus, je ne vois plus, je ne ressens plus.

Quelle drôle de vide, quel étrange abime que de se sentir tomber à chacun de ses pas!

J'ai cinq ans et je sens encore mon petit cœur à l'intérieur, marteler la paroi amère de ma poitrine imberbe. Dans ma gorge, dans mes oreilles, dans mon ventre, il crie son nom, il hurle, se déchire, s'égratigne à en devenir fou. Je n'ai que quelques visages à lui offrir, je n'ai que des paysages souillés pour le nourrir, les tristes restes de ce que j'étais, les tristes dégâts d'une enfance à cadenas.

J'ai 6 ans et je respire lourdement la fumée que me souffle au visage un clown aux yeux de chats.